?

Log in

No account? Create an account
Сигнал Чеширского кота [entries|friends|calendar]
ivan4a_ispan4a

[ userinfo | livejournal userinfo ]
[ calendar | livejournal calendar ]

Brugge - каналами [11 Aug 2017|05:46pm]
часть 3
Ох, и канальи - эти гондольеры. На 2-3 повороте начинаешь присматривать себе... нет, не корабль, капитан. Порог, к которому его хорошо бы пришвартовать. Даааа. Залечь на дно в Брюгге... Из лодки вываливаешься, покоренный до белого флага и рояля в кустах. Но никакой рояль тебе не светит, странник, вас тут 2-3 миллиона в год шастает, с тех самых пор, как в 2002-ом Брюгге (и испанскую Саламанку) объявили культурной столицей Европы. Да и раньше вас хватало. С XIX века, когда сюда англичане на своем пансионе понаехали... а старик не обращал на нас внимания, пропалывал свои восхитительные лопухи, пока наш хитроумный Вергилий, который гондольер, наматывал вокруг его домишки 3,14 круг.







post comment

Сага Brugge. часть 2 [11 Aug 2017|05:26pm]
Brugge хорош и ногами, и каналами. Едешь сюда на день другой, а остаешься на три, и уезжаешь с легким чувством голода. Кружева, резное дерево и пластика орнаментов кирпичных порталов, невесомая, как лебединый пух, запахи шоколада, кофе, чего-то, уже забытого в детстве, и пресной воды каналов, кранцы у каждого 10-го(?) порога, буйное белье ветвей, сброшенное в воду, но так и не долетевшее до воды - в этот портал, в это яйцо погружаешься с головой, да так, что хищному и прагматичному XXI веку тебя днем с огнем не найти в этих закоулках XII-XV века, только если сам не одумаешься.

Фото: город ногами






post comment

Brugge [11 Aug 2017|05:17pm]

В Brugge нас потянуло еще года 2 назад, после просмотра кино "Залечь на дно в Брюгге" Мартина Макдонаха.
- Но это факт?
- Нет, это не факт. Это больше, чем факт.
Так оно и было на самом деле (с)
...
- то ли в III армянский Св.Хризол, то ли в VII веке иранские миссионеры проповедовали его обитателям Евангелие
- в VII веке Брюгге - главный город Фландрии
- местный крестоносец граф (он же герцог) Дидерик (он же Тьерри, он же Дитрих) Эльзасский в 1150 году привёз из Иерусалима в Брюгге несколько капель крови Спасителя, вплоть до XV века каждую пятницу засохшие капли внутри сосуда становились жидкими
- в 1245 году Маргаритой Константинопольской, графиней Фландрии, основан Begijnhof - первый монастырь эмансипированных женщин (одиноких или овдовевших в результате Крестовых походов), по факту это до 1927/30 года община, а не монастырь
- в XII веке основан Sint-Jans-hospital (уход за больными и приют странников) - одна из старейших благотворительных больниц в Европе, в городе и на сегодня действует около 50 богаделен (Gotteshaus)
- в 1488 году будущего императора Максимилиана Габсбурга 3 месяца недовольные горожане держали под стражей в доме на рыночной площади, там на его глазах был казнен верный Питер Ланкхальс (в переводе "длинная шея"), так город получил обязательство держать в каналах лебедей
- в 1506 году местный купец подарил городу Мадонну Микеланджело - единственную скульптуру, вывезенную из Италии при жизни автора
- немецкий офицер Иммо Хопман во время II мировой войны отказался выполнить приказ стереть город с лица земного

на фото: Sint-Jans-hospital

post comment

день 3 [05 Aug 2017|12:34am]
фото часть 2
Гаага. Лодки в марине стояли в 2-4 ряда, мест не хватает, но народ дружелюбен, нам назначили борт голландской пожилой пары, милые люди ни разу бровью не повели на наше бурное присутствие, улыбались одобрительно. От марины мы пошли пешком в историческую часть - прилично по расстоянию, а обратно добирались трамваем. Правда, в схеме из марины был указан другой номер, и мы покатались по городу, но город хорош и ногами, и в окно, так что все к лучшему. В первый встречный собор попадаешь через лабиринт, кувшинки в канале, чайки, старые камни Binnenhof... ну, и так далее.

post comment

[04 Aug 2017|11:51pm]
... да, и 4 головореза, поэтому ребята встречали меня porto, а девушка Марго, которая в целях безопасности аэропорта провела меня с ними (головорезами) такими ходами, которыми ни один аэронепродвинутый смертный не хаживал, сказала, что я у нее на сегодня (с 4 головорезами, разумеется) в хит-параде пассажиров номер один. Марго - главная фея по работе с пассажирами Пулково. Дело было 12 июля, именно в этот самый день вступило в действие новое правило по пристежкам/автокреслам/перевозке детей до 12 лет, я это не скоро забуду. Как вы понимаете, porto был кстати, так что фото амстердамского канала не будет. И фото марины на выходе в море - тоже не будет. Во-первых, дул такой ветер, что фотоаппарат в руках не удержать, во-вторых, мы тут же купили воздушного змея и все время были заняты распутыванием чертовых ленточек, а в-третьих - porto еще не закончился.
день 3
Вот. Это - Гаага. Крапива под стенами местного парка совсем не отличается от отечественной, особняки послов... не выпрыгивают из контекста города (кроме одного). Очень порадовали заросли вокруг, скамейки при входе и Толстой под стеклом в фойе дворца мира.

ё
post comment

песенка Кьяры Оффредуччо [01 Aug 2017|06:22pm]
Брат мой Франциск
вышел босыми ногами
ловить на язык снег
и петь
песни холодному небу
черт знает где
далекому богу
и мне, сестре.
На моей невозделанной земле
слов
не оставить других следов,
под крапивой, тайгой
сруб уходит в культурный слой.
Ушел в уголь -
не значит бесследно сгорел,
колокол льют в землю -
смотри кино,
так вспоминают поэта -
о фонаре -
только когда станет
тихо совсем темно.
Снег падает в храме -
то ли пожар,
водка ли, водохранилище,
набег на соседа двор,
но если пчелы на углях
пляшут твои слова,
значит, бог в шаге
за горизонт.
Брат мой Франциск
вышел босыми ногами
ловить на язык снег
и петь
песни холодному небу.
Мне же
искать в Сан-Франциско твой след,
ловить на язык снег
и петь, не падать.
post comment

готика варвара - 2 [30 Jul 2017|06:45pm]
Мост, арка - разрыв круга времени,
грубый отказ от тяжести стен.
Флейта/столб - позвоночник неба,
replacement фресок на витражи.
Богу romani строили крепость,
готы - точку опоры, мост.
Так кто же варвар? - не жди ответа,
какого черта спрашивал, гость.
Свет сквозь витраж хлынул навылет,
волна лишает тебя покрова,
и ты вспоминаешь свое имя,
не прибегая к помощи слова.
Так будешь жить, пока тянет в пропасть,
облаком в пасть голодного неба.
Над головой стремительны лопасти
то ли звезды Полынь, то ли снега.
3 comments|post comment

медные караваи [28 Jul 2017|10:38pm]
Ты из тех,
кому носить железные сапоги,
и, пока не закончатся медные караваи,
искать тебе, не уставая,
птицу, что то и дело сгорает,
и возрождается из льда и пепла.
Мы с тобой
из того самого неспокойного те/к/ста,
когда след не в след,
разные координаты,
разные траектории по луне,
горбатой
воронками шальных метеоритов.
Я иду к тебе кругами,
лабиринтами, мегалитами
Райского сада тропами
Минотавра ли Аллигатора.
Не избежать встречи.
Кажется она таким даром,
за который нечем расплачиваться.
Но дар на то и дар, что даром.
Пусты карманы.
Снег над головой,
талая вода,
огонь на ладан.
post comment

готика варвара [28 Jul 2017|07:26pm]
Людям - землю, ангелу - душу, богу - дух.
Вход на западе, через ад.
По нервюрам, пружинам, нервам, на слух
настигает Вселенная по слогам

легкой книги, Каменщик. Мастер, поэт -
мы встречаем друг друга в точке нуля.
В каждой - заново, Кормчий. Неф, ковчег -
поражение, обморок витража

каждой розы - unicum. Под крестом
ты - живой. Живой, говоришь пока.
Человек берет псевдоним никто,
nemo автора. Об-ла-ка -

твой собор. Голову тянет вверх.
Я, не зная грамоты, все пойму.
Паруса застывают в камне. Неф,
как плечо Твое, не идет ко дну.

Так о чем я? План. Если выход здесь,
он выносит меня на восток.
Я врастаю корнями в твой свод. И без
этой почвы не надо ног.
post comment

Белое море [03 Jul 2017|07:02pm]
Это начало моих координат,
колыбель, которую не выбирают,
здесь, когда меня нет,
пустой райский сад.

Окаменели яблоки
в лабиринтах добра и зла,
шаманит море,
и ветер колотит в бубен.
Никто не умер, пока маяк
ждет нашу лодку на берегу.
Я бегу к тебе со всех ног -
во сне, а когда я не сплю,
ветер колотит в бубен
Белого моря.

Это начало твоих координат,
первые паруса над головой.
Берег острова распахнут здесь шире клюва
любой из черно-белых гаг.
После дождя ты идешь к ближайшей луде
наполнить глотку трюма пресной водой.

Нас мало.
По белому зеркалу перо руля
пишет книгу времен моего капитана.

Вуаля.
4 comments|post comment

Хранитель расплавленный [01 Jul 2017|07:36pm]
Ане Ф.
Знаешь, ангелы бывают разными:
некоторые отлетают, когда ты улыбаешься*,
а другие, когда являются,
держат руку на пульсе,
капельницу на спирту валерианы,
белый платок с инициалами,
огненное пойло в кармане,
пока ты улыбаешься,
с прямой спиной
стоя за гранью, отравленной
поголовным самозабвенным враньем.
Ты - за гранью, а он - за плечом,
твой Хранитель расплавленный.
Ом.
______________________________
* по опыту Венедикта Ерофеева, "Москва-Петушки"
post comment

Анне Ф. [10 May 2017|02:15am]
Пчела очень хмурого бога
у порога
очередного чужого дома,
огромного для нее.
В чем мать родила - притихла
в своем полосатом беспомощном теле.
Мед съели
какие-то посторонние люди,
как люди.
Потом они (говори!) говорили,
что пчелы - атомы Солнца
гонцы,
что пчелы дарят бессмертие.
За дверью
пчела собирала нектар -
слова бессонных поэтов.
- Ну, где ты? -
хмурился бог на герб Наполеона.
До дома
дожить, донести бы одно
из добрых человеческих слов,
одно,
тогда хмурый бог улыбнется,
тогда вернется на землю любовь.
post comment

на следующий день, мимо Сенной [10 May 2017|01:41am]
Так - что?
Каждый, кто входит в метро, потенциальный смертник,
я вижу в лицах прохожих покой отрешенных,
вероятность попасть в теракт измеряется брошенной в море монетой:
если найдешь в пойманной рыбе - орел или брешка,
а не поймавшие рыбу снова идут в вагоны.

Я вижу покой отрешенных в лицах прохожих,
перед глазами вагон теперь безответных,
и сотнями пальцы танцуют пред/страшное: ГДЕ ТЫ?
Эта готовность становится всесезонной,
новая Хиросима в памяти ДНК внутривенной.

Смотри мне в глаза, я прошу, я тебя не увижу,
пока ты смотришь под ноги моей поднебесной,
вероятность попасть в теракт становится ближе,
чем кожа, в которой тебе по-человечески тесно,
если выжил - не по себе, не найти себе места.

Все честно, я вижу в лицах прохожих покой отрешенных,
уже ворвались в вагон спасать тех, кто выжил.
Машинист, спасибо, что поезд в тоннеле не бросил.
Вероятность пропасть в равнодушной дыре в этом городе ниже,
чем вероятность теракта в прогнозе.

4 апреля - 2 мая 2017
post comment

Паутина невозможности [10 May 2017|01:40am]
Друзья - музыканты, кто без зубов, кто без дома,
в паутине невозможности от школы до гроба,
музыканты не благодаря, а вопреки,
глоток воды из ледяной, но чистой реки.
Поэты, поющие по электричкам и гаражам,
в Дожде, Вереске и по ОлдТаунам,
их штрафуют на Арбате и не приглашают на радио,
но она не унывает, моя музыкальная братия.

Знаешь что, бандерлог*, проклятие джунглей радио/волн,
по шкале бездарности семейки Адамсов
ты - чемпион настойчивого унисона.
Фестивали, престиж, конкурсы, конвейер на 10 минут - следующий!
Ты - заведующий? Возьми лопату и пойди прибери у порога,
диджей, менеджер, промоутер... по-человечески.
Скажи себе, что ты - голый король на таймере подачи кислорода.
Серьезно? Это ты назначаешь поэтов и музыкантов года?
На твоей сцене очередной эксбиционист**, зажаренный в солярии труп,
озабоченный собственным совершенством индюк,
ты дергаешь его за нитку.

В паутине невозможности светло улыбается мой друг,
но у тебя нет ничего,что вызовет его улыбку.
__________________________________________________________
* - https://vk.com/im?sel=c12&w=wall12275488_1796
** -
http://pikabu.ru/story/kogda_tebe_67_i_tebya_zovut_valera_4870644
8 comments|post comment

шаг СашБаша [10 Apr 2017|03:29pm]
"Поэт приходит с мешком,
набитым острыми гвоздями,
которые выпирают в разные стороны,
задевают меня и ранят,
и его боль становится моей болью..."*
вместо хлеба, воды, огня по ночам и соли,
вместо земли, по которой шаги шагаешь,
и ты слушаешь каждое слово, не выбирая,
запускаешь в мешок гвоздей руку свою без страха,
каждое слово - правда, стук сердца в тебе, каждом.
"Дайте мне гвоздь, дайте мне стену"**, отдайте
холст моей жизни, я сам его раскрашу,
не соблюдая правила совести вашей,
февральская ночь - время исповеди, а не эпатажа,
мне самому топать ногами на небо,
каждое Слово здесь требует Там ответа,
и я не боюсь ошибиться ни шагом, ни словом,
и то, и другое - исповедь, не отпевай меня, Noli
tangere me...*** колокольчики звонко
на березах сотнями песню поют Солнцу.
___________________________________________________
* - слова Булата Окуджавы про Александра Башлачева 1988 г.
** - слова из песни Бориса Гребенщикова и Александра Башлачева "Глаз"
*** - слова Иешуа Га Ноцри после смерти перед воскрешением
post comment

письмо другу - 2 [12 Mar 2017|02:27am]
Знаешь, я снова найду ключи от твоих дверей,
если ты вспомнишь, что зеркала кричат, когда не смеешь
в них посмотреть и смотришь в сырое утро,
и ветер пронизывает, как Бенвенуто
пронизывает насквозь острым мечом Персея,
и ты оглядываешь комнату: черт, где я?,
и все не смеешь к зеркалу поднять глаза,
чтобы сказать себе прости, неважно за.
Знаешь, если любовь, то нет нужды терпеть,
ведь терпение - верная для всего живого смерть,
все ты знаешь, знаешь, и вот за моим окном
снег большими стрекозами бьется в дом.
Если просить, то мудрости отличать
точку, в которой ты не имеешь права молчать
о своей любви, от несущей смерть черной дыры
всё пожирающего чувства твоей вины.
Знаешь, я подберу ключи от любого/любой тебя
в глянце застывших луж, с сентября
все в негативе, дай проявить-
ся в переплете Персея с Медузой - жизни.
post comment

смычок для баса [26 Feb 2017|10:08am]
Вот, едешь в метро, читаешь Данте, как в первый раз.
В тоннеле темно, в коробке - смычок, и скоро бас
выдаст себя, как голос, голос, гудит струна.
- Осторожно, двери закрываются... Черт, это была она,
моя станция.

Успеваю, иду, вспоминая сцену в магазине музыкальных инструментов,
ради таких моментов стоит купить смычок хоть один раз, при жизни:
- Здравствуйте, скоро день рождения у нашего друга-музыканта,
мне нужен смычок. - Для скрипки? - Нет. Для баса.
Меня будут помнить, как помнят чокнутых в противогазе.
Я - бес таланта, осквернитель праха консерваторских канонов,
глаза напротив такие огромные: - для виолончели-то есть,
неужели для баса (про себя: там струны, как макароны).

Иду в обнимку с Данте, да, божественная комедия, улыбаюсь во все стороны.
Стоп. Где смычок? Немая сцена. Импровизируй, но только не похороны.
К женщине в красной шапочке, про себя: спаси! вслух: - понимаете,
бас, смычок, Данте, Вы сами не играете? Дарит взглядом: - Идите в милицию,
а на встречу он - фингал под глазом, с чайником, и вообще - в амуниции.
- Мне надо найти (про себя: спаси!), что делать, забыла смычок в вагоне.
Дарит взглядом, боже ты мой, фингал-то какой огромный.
- Только что куплен на день рождения, настоящий, для баса.
Он хорошо понимает, что я не отстану так просто (про себя - зараза):
- Значит так: едете на конечную и проверяете в каждом составе вагон.
Вы заметили, из какого вышли вагона?
Внимательно смотрит в глаза, я рассеянно - на перрон.
- Нет, конечно, я же читала Данте.
О, если бы я не спешила так, он налил бы мне из серванта.

На Планерной обшарено девять или двенадцать составов,
смычок уехал, пропал бесследно. Здесь можно прибавить,
потом я убедила себя, что кому-то он был больше нужен,
звонок другу: - Нашла? - Добыла, забыла, Данте,
не помню какой вагон, теперь у нас нет подарка для друга,
приходи на похороны, я у метро, у тебя 10 минут.
Хорошо, когда есть друзья, у которых одна нога там, а другая тут.

Едешь в метро, читаешь Данте, проходит год,
приближается тот самый день, а я не из тех,
кто отступает от задуманного.
Вот.

Событиям начала ноября 2008 года, К.Ш. и А.П. посвящается
post comment

Noli me tangere [26 Feb 2017|10:05am]

Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.
Иосиф Бродский "Натюрморт"1971


Не прикасайся ко мне, не плачь, родная, я - в пути,
твоя ладонь все равно не найдет привычной моей щеки,
дай насмотреться, рыжая, в жар и в огонь волос,
над головой - бессмертные птицы, чтобы не было гроз
гнездам на голову, милая, как мне тебя найти
с веткой мандариновой, не нужной теперь в горсти,
смотри, я не оставляю уже на черной земле следа,
но разве ты здесь останешься, жажда моя, вода?
Noli tangere, жено, только пойдем со мной,
где быть я не был, рыжая, мертвый, живой я - твой.
post comment

30 января 1969 года. Последний концерт the Beatles [14 Feb 2017|10:22pm]
В Лондоне январь, ледяной ветер, плюс семь,
будний день, собирается дождь,
ты выходишь на крышу, набрасываешь ремень
на плечо и холодными пальцами по струнам
бьешь.

И в непроходимом небе солнце находит дыры,
лица снизу поднимаются по веревочной лестнице необъяснимого,
из соседней квартиры м. Горгона звонит в полицию: - Help!
В моей паутине бьётся живой нерв
музыки.

В Лондоне январь, смешались люди, гудки машин, смех и возмущенные лица
непривлекательных женщин. Это они трезвонят в полицию.
Они не умеют и уже не научатся танцевать rock and roll.
Пожилой джентльмен внизу улыбается и отвешивает поклон.

В Лондоне январь, ладоши - хлопайте, бриллианты - бренчите,
подбородки полисменов/глаза под шлемом поднимаются в лифте.
Вы слышите?
Дышите глубже, еще двадцать минут и последняя фраза Джона:
- Надеюсь, мы прошли прослушивание?
Джон давно ведет себя, как икона.

А в моей Москве выгнали уличных музыкантов с Арбата.
Свободная музыка. Свободная persona non grata.
post comment

[21 Dec 2016|12:45am]
Слушай меня. Лис,
если б не ты, я бы в этой пустыне пропал.
И, знаешь, я эту пустыню сам
искал, но нашел тебя,
тень корабля и клад-би-ще китов,
похожих на залежи
когда-то единственных слов.

Слушай меня, Лис,
люди меня не поймут,
у меня нет никого,
кроме цветка там, и я сам сбежал,
а ты просишь меня приручить тут.
Лис, мне не жить,
Рыжий, воду - напополам,
Лис, поговори со мной,
пересохло во рту,
к черту страх, мне пора
до-мой.

Слушай меня, Лис,
время поговорить всерьез,
песок в пустыне
состоит из очень маленьких звезд,
сядь поодаль,
чтобы меня приручить,
ты и летчик отдали мне от Земли ключи,
славный колодец, ворот,
жажды моей края,
небо - натяжной потолок без нее.
Где же змея.
post comment

navigation
[ viewing | most recent entries ]
[ go | earlier ]