?

Log in

No account? Create an account
Сигнал Чеширского кота [entries|friends|calendar]
ivan4a_ispan4a

[ userinfo | livejournal userinfo ]
[ calendar | livejournal calendar ]

[18 Feb 2018|11:18am]
Паоле Волковой

Историю пишут поэты. Помнишь? Слепой Гомер.
Хроникам победителя доверится гопник. Плебей.
Слово приводит к стенке исповеди. Лови.
Каждое слово поэта человечество держит в горсти.

Один, бог (тело - в голод), ясень просил: - Иггдрасиль!
Так птица в холод просит у песни сил.
Один, держись крепко, в клетке грудной копье.
Рана тебе - зеркало, мёд мани падме хом.

Руны похожи контуром на такелаж кораблей,
на кресты и распятия над кипящей смолой морей.
Слово - янтарь на солнце. Смотри: отпечаток владык
обращается с точностью в комариный двойник.

Слово - янтарь на солнце. Смотри: языки огня
в пляску дешевых пророков затянули тебя.
Еще одна Атлантида уходит в культурный слой.
Историю пишут поэты. Мёд мани падме хом.
post comment

СМОЛА МОРЕЙ [15 Feb 2018|04:06am]
Что у меня нового?
У меня книга стихов вышла в Канаде.
Огромное спасибо:
Толе Семенову - за совместную восхитительную работу над книгой. Без твоих работ книга была бы пресной. А как мы "нажарили" фото! *-)
Марине Ярополковне - за разрешение на графику Омеги.
Вере Алексейчук - за поддержку фото артиллерией с флангов Кубы и Сейшельских островов.
Анне Фоминой - за мужество и попытку редактировать ЭТО.
Владимиру Гладких - за ... всё. За то, что ты - нью-Белкин. За первую мою публикацию в сборнике интересных и сильных авторов. За ИСТОКИ. За точку опоры. За подвиг редактировать СМОЛУ.
Моим друзьям - за то, что без них в этой книге не было никакого смысла.
3 comments|post comment

Rotterdam. Whale [15 Feb 2018|03:59am]
Так не бывает. Бывает. Приходит кит
к борту парусной лодки. Такая охота.
Глушит рыбу хвостом. Ты, не веря глазам, в объектив
ловишь лопасть хвоста. Так ловят музыку ноты.

Пауза. Свечка. Брызги. Хорал.
Лопасти по воде. Ниже уровня моря
затаил дыхание Роттердам
над порталом зеркала акватории.

Так не бывает. Бывает. Во сне.
От меня до кита три секунды. Стоп! Кадр!
То ли кабельтов, то ли миля. Две.
Кит головокружительно падал

навзничь. Так тянет упасть в траву. А вокруг:
катера, буксир, Offshore supply, паром.
Между морем и небом кит идет по самому шву.
Фокусировка сбивается... Дом? Порт.

Крупнейший в Европе.
Роттердам.
Нет.
Дом.

post comment

сапсан и дети Брейгеля - 3 [02 Feb 2018|04:52pm]
Посмотри: вот тебе жизнь
(пусть - плацкарт).
Скуп, кто скроет дар.
Последний грош -
в шляпу уличного скрипача.
В street-art
к детям Брейгеля
молча идет Рублев.

Небо - твой колокол.
Колокол льют в землю.
На краю облака
демон сидит трезвый.
На краю земли
дом поставь крепкий.
Только бы он
не стал клеткой.

Может, мы - гроши
на руках у Дара.
Лишь раскачивая облака,
твой язык угадал
горизонт с причала.

Посадил дерево?
Ставь паруса.
post comment

СИЛЬВИЯ [16 Jan 2018|11:58am]
После бессонной ночи в море - бегство на остров,
туда, где сонные рыбы ждут своего часа
в узких каналах, чтобы очнуться в масле на сковородке,
туда, где светила сидят за решеткой густого сада,
туда, где седая Сильвия вяжет пестрые половики
и складывает их в стопку на стул.

Этот загул - такая редкая радость,
раннее утро, и ни души навстречу,
июль, адски хочется кофе, но для кафе слишком рано.
- Эй, доброе утро! - Сильвия машет рукой
загорелой до запаха черных маслин,
таверна Poppy`s, стол под открытым небом,
к запаху кофе полагается улыбка сфинкса/её морщин,
человеку полутора лет - стопка половиков на стул
и конфета.

Лето. Не помню, о чем говорили, смотрели вдаль,
море дышало, как дышит во сне младенец,
запах кофе был кодовым словом к пейзажу, как слово "Грааль",
Сильвия скрывается в титрах, где-то за сценой.
И кто-то из нас замечает случайно в кустах,
за стволами (названий которых не вспомню) деревьев -
половик на седле motorbike. Античная голова.
Села в ступу. В седло. Полотенце с плеча летело.

Kalimnos. Porto Vathys
post comment

[31 Dec 2017|12:32am]
Ты
с высоты птичьей тревоги -
необитаемый остров,
вокруг острова - немые рыбы,
в небо не смотрят, смотрят под ноги,
вокруг острова - мели и рифы,
шарахаются быстроходные субмарины,
автомобили,
холодные птицы из алюминия.

Остров на ночь уходит в бетонный бункер -
это его укрытие,
давно не смотрел в глаза звездам,
спит,
когда птенец солнца
отрывается в первый полет
с плеча недосягаемой линии
горизонта - с границы видимого,
которой еще никто не нарушил.
Остров остается наяву сушей,
пьет горькую,
заливает жажду побега.

И когда ты оставался совсем один
и украдкой смотрел на небо,
уже дважды на нос (на мыс),
на забытую на перилах руку
садилась птица -
бесстрашный комок перышек -
внутри слышишь? жаркий стук,
так вскрывают могильник
(где твой Шлиман, нереальная Троя?),
под подушкой ТАК слышен будильник.

Маленькая птица
становится твоим персональным Ноем,
на орбитальной станции
твоих траекторий
происходит таинство.
И ты, как гора Арарат,
становишься обитаемым.
Не секунду. На вдох.
Ты рад?
post comment

[20 Dec 2017|12:35am]

Микалоюс Константинас Чюрлёнис (Mikalojus Konstantinas Čiurlionis) 1875-1911 - литовский художник, писавший музыку. Нет, музыкант, писавший полотна. Решайте сами. Был приглашен в круг художников, которые позднее создали "Мир искусств".
Спасибо Анатолию Семенову.
"Мы можем лишь едва угадывать первоначальный ужас, что принесло Чурлянису всё более раскрывающееся ясновидение, приведшее его впоследствии к созданию «Рая», где он вновь, хотя и по-новому, говорит о том, что некогда видели Филиппо Липпи и Фра Беато Анджелико. Он слишком ясно видел и слишком много знал…" — Б. Леман, 1912

"Чурлёнис… нарушил закон толпы, закон, которым никогда не поступится толпа и по которому всякий говорящий должен говорить понятно… В большинстве своём зритель считает, что картина Чурлёниса всё равно непонятна и потому воспринимает её как музыкальные созвучия и переживает лишь жалкие обрывки собственных чувств и пигмейских трагедий… Чурлёниса нужно смотреть, понимая, что в его картинах вообще нет излишних подробностей, как нет подробностей вообще — в них всё главное. Язык картин прост, ясен и целен, а само творчество Чурлёниса есть зрительное откровение прекрасного гармоничного мира, вечной беспредельной жизни." В. Чудновский 1914 г.

post comment

[18 Dec 2017|05:33pm]
Диего, идальго, демиург. Точка над i:
вот входят фрейлины, карлики и собака
к художнику в клетку. Он стоит у холста,
напротив - тень, призрак королевской четы.
Он презирает. И любит. Идальго.

Я собираюсь в Прадо. К тебе, Маргарита,
маленькая заложница корсета испанской короны.
Смотришь в глаза каждому, кто подошел слишком близко,
пять сотен лет, умирая от жажды, ждешь воду.

Он тебя любит - идальго. Не к ночи будет помянут король.
На единственном автопортрете - отпечаток, исходник:
вот эта девочка, карлики, собака, огромный холст,
а вот - охранник в дверях, то есть идальго - заложник.

Но художник - демиург, да будет все по местам,
он смотрит поверх моей головы, у меня за спиной
те два пятна из зеркала - Ева, Адам,
несущественны, стерты его рукой

гениально, небрежно, речь не о них:
королях, королевах, душегубах, владыках.
Вот Маргарита, холст, карлики, собака, пажи -
и художник Diego Rodriguez de Silva
y Velazquez.


post comment

сапсан и дети Брейгеля - 2 [13 Dec 2017|06:27pm]
Церквушка брошена, темнеет бог,
на стенах - пятна штукатурки
и упражнения полуграмотных придурков
в правописании трех букв.
Им все должны. Пейзаж покрыт стеклом
бутылочным,
пакеты мусора, след человечества, пейзаж,
в чужом глазу, увы и ах - бревно,
но дерево ты не посадишь под окном,
пусть бог.
Из пустоты нутра шагает патриот наружу,
и очень нужен враг. На поле он.
Емеля на печи,
он из ведра выплескивает душу
по-щучьему велению.
Поклон.
post comment

Kaeseberga. Ales Stenar [10 Dec 2017|02:23am]

Ветер гонит волну на мыс, как разъярённую кошку,
пена, брызги, клочья летят по воздуху ночи.
Там, на вершине мыса окаменела лодка -
азбука Морзе, тире и точка.

Если хочешь, чтоб прочитали, выкладывай в камни,
вкапывай в землю, сажай, как цветы, лабиринты.
Колокол льют в землю, прочее - клочья и атомы.
В лодку насажены души, как гиацинты.

Это такой обряд -
отправляешь в огонь весёлую душу/злые стихи,
тело - вплавь,
а на земле остается лодка, как телефонная будка:
- Алло! Бог, послушай, это я, вызываю на связь,
явись в облике предков на Равноденствие.
- У тебя три минуты.

Утром
ветер гонит волну на мыс, как разъярённую кошку,
это на руку поклонникам полинезийцев.
Древний обряд совершается - сёрфинг,
в черных гидрокостюмах викингов весёлые лица.




post comment

остров Texel [07 Dec 2017|04:09pm]
Море меняет, меняет цвет глаз,
иди, посмотрись в небо пристальных молний,
что занесло тебя нА борт парусной лодки?
Нас
встретят на острове Texel, ждут наводнений,
ветер гонит волну, в ней явки/пароли,
уровень моря отмечен в марине на двери
водонепроницаемой что ли.
Бродят туристы, сметают шерсть и овечек,
сегодня солнечно, только порывистый ветер,
это символ голландского острова Texel,
сегодня небо повернуто к человеку.
А завтра
мы успеваем вернуться за дамбу в конец октября,
голодные боги осени нас отпускают,
как бабочку школьница с пальца сдувает - срывает
якоря.
Ночью гудело море, качались боны,
как в струнном оркестре, на грани предела швартовы,
и небо татуировано мачтой -
не плачь ты.
Море. Море меняет цвет глаз.


post comment

[04 Dec 2017|02:34am]
Каждому - по вере его,
как корабль назовешь, туда и отправишься,
назовешься Каином, кто же спасет
от предательства.
В море тянет, тянет поговорить,
можно с богами, волнами, можно с рыбами,
пахнет ветер пропавшим ключом,
островами, атлантидами.
Каждому будь по лодке его,
делай добро, бросай его в воду,
даже если случится потоп,
готовь татуировку гробу.
В море тянет, тянет поговорить,
можно с китами, ветром, можно с богами,
в ветер врывается вавилонский язык,
бьется в колокол моря льдами.
post comment

сапсан и дети Брейгеля [04 Dec 2017|01:15am]
Вот неухоженная мерзлая земля
лишает небо дара речи,
и деревянные дома
уходят в землю человечьи,
как тает снег на полынье,
полет сапсана чужеродный
и комфортабельный вполне,
и ни на что, увы, не годный,
о, дилижанс мой инопланетян,
смотри в окно и слушай речи,
когда зима сорвет стоп-кран,
и встанет над простывшей речкой
вагон. Как страшно далеки
земляне, тонкая подошва,
прикосновение руки
окажется таким безбожным
к экрану гаджета. Где Сеть?
Им все должны - спасти. Карету!
Многоквартирную барак/ракету
в Москву, в Москву!
по головам ходить, как смерть.
Ты будешь голый патриот
земли, которую не видел,
прости, конечно, телезритель,
с дивана мнение широт.
Мы - дети Брейгеля, играем по ролям
в царя горы, дури товарища, пока он не заметил,
кукушка хвалит петуха, чтоб не обидел.
Закрой глаза. Лети, сапсан.
post comment

[27 Nov 2017|01:29pm]
И вот она летит, Оумуамуа -
межзвёздная гигантская плита,
похожа на морскую черепаху,
не повернется голова
у гостя на лету,
посланник, молчаливый астероид,
ты думаешь, что телескоп откроет
на скорости в десятки километров
в секунду
галактического ветра
орбиту, что несет Оумуамуа?
Летит межзвёздная плита,
пилоты погрузились в сон,
но ты не спишь, мой астроном,
у телескопа на четыре с лишним метра,
продумывая план побега
из кадра,
прячешь гравицапу в свой карман.
Возьми мой коробок бесценных спичек.
В добрый путь.
Скрипач не нужен?
post comment

Голландия [10 Nov 2017|04:48pm]
Дома стоят, как поставили в гавани,
как пришвартовали, сходни - на берег,
а уровнем ниже моря, в канале,
вода качает твою колыбель -
лодка, как птица на проводах,
нахохлилась, ждет попутного ветра,
трется бортом в фундамент. Дома
снимаются с якоря, не отвертеться
от моря. Море мне - дом, кругом
по уши, в шепот волны и дельфинов
ты смотришь в глаза мои за столом
и видишь кита горбатую спину.
Вот в carillon вплетается осень,
гул замирает кленовыми листьями,
знаешь, земля меня не выносит,
да будет этот стоп-кадр пожизненным
миром
post comment

[10 Nov 2017|04:26pm]
Так обнимать во сне архангела -
за шею, накрепко, щекой к щеке,
так плюшевого мишку за ногу
берешь с собой, как ключ в руке,
и - шаг за дверь. Не отворачивай
веселой головы доверчивой,
смотри, гроза уходит за угол
с твоей дороги, Человечество.
post comment

М.Ц. [10 Nov 2017|12:56pm]
Дорогая Марина,
опять рукавами прикасаются к Вам,
роют жадной лопатой траншею
следопыты вокруг постылой постели,
не найдут ни креста, ни могилы,
только стол у чужого окна,
горький дым папиросы, и там,
по облакам,
поднимаются юный Георгий,
Ариадна, Сергей и Ирина.
Дорогая Марина,
о-бес-кров-лен
день на пороге осени,
в страшной Елабуги сени
Вы вернулись на родину,
богу взять бы Вас,
как дочь, на колени,
только бог ушел на войну.
Дорогая Марина,
утонуть, задохнуться...
пропажи никто не заметит,
но в бессоннице наши дети
замирают над Вашим словом в тетради,
повторяют беззвучно,
так читают заклятие 
молитвы.
Где бы был Тесей без клубка Ариадны.
Кто излечит властелина Пилата.
post comment

Камчатка [30 Oct 2017|01:36pm]
Девять часов перелета.
На горизонте, у входа,
первым ты видишь утонувшего в море
по самое солнце дракона,
по самые облака.
У него на спине три сотни вулканов.

И пока
ты совершенствуешь/ждешь/совершаешь
авиалинию к Тихому океану,
на востоке, на самом краю земли,
там, где воздух вспорот крылом, как кинжалом,
ослепительно белой полярной совы,

каждый день в пять утра
самолет уходит на дно сентября
в горячие лапы дракона,
запах серы вторгается в партию водорода,
застревает в горле.
Неровные срывы ветра.

Из пепла
разноцветной мозаикой мох на склонах вулкана
активирует демона и:
- дышите глубже, мой Врубель.
Облака окружают сопку шамана, и край тюрбана
затевает между вулканами бурю.
10 comments|post comment

корабль дураков [15 Oct 2017|01:20pm]


Босх оглянулся и понял, что Бог устал,
и корабль никуда не идёт, и Слов не слышно,
на шестой день Творцу так хотелось по душам
поговорить, но диалога не вышло.

И вот Босх идет к своему холсту
и всё, невыносимое в человеке
(так заряжают пушку и ставят к виску
своему), Босх ставит к стенке.

Имеющий уши - да слышит, глазам - читать
рукопись (держитесь оригинала):
под распятием череп Адама застрял в кустах
этого корабля/вокзала -

жизнь. "Скоро уеду, куда - не скажу"*,
знаешь, не только поэтам - мука,
Босх смотрит в глаза Творцу,
Сыну Его и Святому Духу
.............................
Жареный поросенок, застольные песни, шут
тоже в ветвях - не смешно, отвернулся,
нет прошлого, нет настоящего (пьют),
да, в Начале - Слово, потом - пирушка.

Босх оглянулся и понял, что Бог устал,
этот корабль никуда не идет и - крышка.
Знаешь, так хотелось поговорить по душам,
Адам. Так шумно здесь. Ни черта не слышно.
______________________________________
* - Марина Ивановна Цветаева
post comment

письмо другу - 3 [15 Oct 2017|02:54am]
Знаешь, бывают такие встречи -
к черту слетает все намеченное,
за такую встречу отдаешь полцарства,
когда показалось - вот оно, братство
твоё
при свечах ли, да хоть под атома вспышку,
на моей коже отпечаток моей решетки.
"- А это что?
- А это задело крышкой.
- Какой крышкой?
- Гроба."*
Измерена временем - земля да пребудет квадратом:
Днем. Вечером. Утром. Ночью.
Только на стороне света свеч и атомов
пересекается время года
с точкой,
местом встречи, которое не отменишь -
осень с низкой частотой вероятности
входит в волны, которые гасит ветер,
и становится радио.
____________________________________

* - эпизод из к/ф "Утомленные солнцем"
post comment

navigation
[ viewing | most recent entries ]
[ go | earlier ]